Coeur de lys

Je ne jardine guère et je n'ai pas le pouce vert, mais parfois je me laisse tenter. Il y a quelques années, j'ai mis en terre un plant de lys, dans une demi-cuve de laveuse installée le long des fondations de la maison. Depuis ce temps, chaque année, quatre ou cinq lys fleurissent en juillet. Je ne connais pas leur nom: et si je me souviens bien (juillet c'est loin déjà...) leurs pétales sont teintés de rose et de noir.

Cette année, après la fin de leur floraison, un nouveau venu m'a ouvert son coeur. Comme vous pouvez le voir, il est différent des autres.

D'après mes recherches, ce serait un lys asiatique de la variété windsor.

Welcome, sir!

Bienvenue sire lys!

Vous êtes magnifique et votre parfum est divin.

Si le coeur vous en dit (et on dirait qu'il vous en dit!), croissez et multipliez-vous!

Aux oiseaux...

Un matin de mars, le froid est de retour, le soleil plombe sur la neige blanche.

Au bout de la cour, un groupe de petits oiseaux se rassemble et s'agite dans les lilas décharnés, voletant des arbres jusqu'à la mangeoire de la voisine où ils semblent trouver de quoi se nourrir et refaire leur énergie, s'éparpillant ensuite au sol où peut-être des graines sont tombées.

Je m'amuse à tester mon nouveau zoom. La meilleure photo que je réussis à prendre est celle-ci:

Après avoir quitté la scène des yeux pendant quelques minutes, je regarde à nouveau... plus un seul oiseau par terre. Il en reste quelques-uns dans les plus hautes branches, qui s'envolent rapidement.

Que se passe-t-il? Ont-ils trouvé mieux ailleurs?

Puis j'aperçois la cause de toute cette agitation: Shipshaw, notre félin -et gourmand- voisin, que je vise aussitôt avec mon objectif:

J'en conclus que les oiseaux seraient plus en sécurité avec Prévert:

Le portrait d'un oiseau - (Jacques Prévert 1903-1976)

Peindre d'abord une cage avec une porte ouverte,
Peindre ensuite quelque chose de joli, de simple et de beau,
Placer ensuite la toile contre un arbre ou dans un jardin.
 
Se cacher derrière l'arbre, silencieusement sans bouger...
Parfois l'oiseau arrive vite, ou bien des années après,
               Ne pas se décourager : attendre.
 
Si l'oiseau arrive, attendre que l'oiseau pénètre dans sa cage,
fermer alors tout doucement la porte avec le pinceau,
Puis effacer un à un tous les barreaux... Peindre ensuite le
vert feuillage, la fraîcheur du vent, la poussière du soleil,
le bruit des bêtes, de l'herbe dans la chaleur de l'été.
Si l'oiseau chante c'est bon signe, vous pouvez alors signer le
tableau en arrachant tout doucement une des plumes de l'oiseau
et vous écrivez votre nom dans un coin du tableau.
(Paroles - Lettres à Elsa Henriquez)

Attention! chute de géants

Dans la forêt sans heures
On abat un grand arbre.
Un vide vertical
Tremble en forme de fût
Près du tronc étendu.

Cherchez, cherchez oiseaux,
La place de vos nids
Dans ce haut souvenir
Tant qu'il murmure encore.

(Jules Supervielle)

Ces deux grands ormes qui ont grandi à Arvida, en face de chez moi, furent abattus la semaine dernière. Voisins de celui dont j'ai parlé ici l'an dernier, ils étaient aussi atteints par la maladie hollandaise de l'orme. C'est la Ville de Saguenay qui désigne les arbres à abattre et qui effectue le travail.

Cette maladie cause tellement de ravages qu'il est même interdit de les récupérer pour en faire du bois de chauffage. Ils sont passés à la machine, réduits en poussière. Cliquez l'image ci-dessous pour voir la chute de l'un d'eux.

L'image suivante pourrait s'intituler "Après le massacre". Mais celui-ci n'était pas terminé puisque les deux autres ormes que j'ai photographiés encore debout, de part et d'autre de la maison de droite, ont subi le même sort quelque temps après.

Pour terminer, voici un sonnet de Pamphile Lemay:

À un vieil arbre

Tu réveilles en moi des souvenirs confus.
Je t'ai vu, n'est-ce pas? moins triste et moins modeste.
Ta tête sous l'orage avait un noble geste,
Et l'amour se cachait dans tes rameaux touffus.

D'autres, autour de toi, comme de riches fûts,
Poussaient leurs troncs noueux vers la voûte céleste.
Ils sont tombés, et rien de leur beauté ne reste;
Et toi-même, aujourd'hui, sait-on ce que tu fus?

O vieil arbre tremblant dans ton écorce grise!
Sens-tu couler encor une sève qui grise?
Les oiseaux chantent-ils sur tes rameaux gercés?

Moi, je suis un vieil arbre oublié dans la plaine,
Et, pour tromper l'ennui dont ma pauvre âme est pleine,
J'aime à me souvenir des nids que j'ai bercés.

 

Voici déjà l'automne...

C'est une période où peintres et photographes tentent de capter les couleurs de l'automne, de ces feuilles qui jettent leurs éclats rouges et dorés avant de se détacher des arbres pour former un tapis de sol. J'ai fait comme eux, et voici ce que j'ai récolté dans mon quartier, à Arvida.

Des arches végétales qui surplombent les rues, comme celle-ci:

Ou encore celle-ci:

Rouge, c'est rouge:

Et celle que voici, un peu surprenante, non?

Les photos qui précèdent ont été prises en fin de matinée. Celles qui suivent, vers la fin de l'après-midi. La lumière a quelque peu changé...

Les chansons et les poèmes où il est question d'automne sont en général fort lugubres. 

Les feuilles tourbillonnent, chantait Tino Rossi (au bout du lien, interpétation de la chanson par une voix féminine)

Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres, écrivait Baudelaire

Les sanglots longs/ Des violons/ De l'automne, Blessent mon coeur, répliquait Verlaine

Les feuilles mortes se ramassent à la pelle, ajoutait Jacques Prévert par la voix d'Yves Montand (cliquez sur les paroles pour le voir et l'entendre)

Pour moi la mélancolie qui se dégage de l'automne a quelque chose de beau, de profond. Tranquille et souriant, il annonce l'hiver, une saison que j'aime bien, mais il ne faut pas le dire trop fort.

Enfin j'ai déniché un poème très spécial, écrit par une auteure française nommée Charlotte Serre Patachon (1914-2000).

Feuille d'automne

Feuille d'automne
Bijou vermeil
Qui tourbillonne
Dans le soleil,
Flambe l'automne
Pourpres et ors
Qui vermillonnent
Tel un trésor.

Feuille dansante
Dans le vent fou
Qui, frissonnante
Tombe à genoux
En la supplique
Des feux mourants,
Mélancoliques
Dans leurs tourments.

Sème l'automne
Sur les étangs
Combien s'étonne
Le cygne blanc
Qui, sous les aunes
S'en va glissant.
L'air monotone
Va s'imprégnant.

Dans les vallées
Au cœur saignant
Taches rouillées
Feuilles de sang,
Les feuilles mortes,
Les souvenirs
Vont en cohorte
Semblant s'unir.

Ces fleurs du rêve
Tombent en pleurs
Avec la sève
D'anciens bonheurs.
Les feuilles mortes,
Leurs parfums lourds
Ferment la porte
De nos amours.

De la grande visite

Récemment, trois grues géantes étaient à l'oeuvre à l'usine Lapointe, qui fabrique des câbles d'aluminium. D'abord propriété d'Alcan, puis de Rio Tinto Alcan, elle a été achetée par l'Américaine General Cable (quelques détails ici et  là).

De chez moi, j'ai pu observer le grand ballet aérien qu'elles exécutaient dans le ciel. Plus de détails sur leurs travaux dans cet article du Quotidien. La vraie star, c'est la grue télescopique que l'on aperçoit sur la photo de droite, qui venait pour la première fois à Arvida: c'est "la plus grosse grue mobile hydraulique au monde". Mis en marché par le fabricant allemand Liebherr, ce mastodonte qui peut soulever une charge de 1500 tonnes a été récemment acquis par les Grues Guay au coût de 12M$.

Cet intéressant et fascinant spectacle a duré plusieurs jours. J'avais déjà observé des ouvriers qui réparaient et repeignaient l'une des quatre cheminées de l'usine Lapointe, installés dans une nacelle soulevée par une grue.

Une autre cheminée, vraiment très rouillée, fut tout simplement remplacée lors de ces travaux plus récents.

Les hommes ont travaillé longtemps à la déboulonner.

Puis la grue a enlevé les sections une par une (j'ai raté ces moments malheureusement), avant d'en reposer des neuves. J'ai raté ça aussi, mais voici le résultat:

Elle était la plus laide, elle est devenue la plus belle(!) Sûrement très jalouses, ses trois soeurs vont peut-être bientôt réclamer qu'on leur fasse la même opération...

La lune en rose

Insaisissable lune, disais-je ici. Malgré tout, parfois, elle se donne en spectacle, et on n'a qu'à la saisir. La voici encore, cette fois sur fond de nuages roses, captée par un beau soir d'octobre à Arvida.

Ci-dessus, en version verticale, avec un poème trouvé sur la toile et que je trouve assez réussi, même si je ne connais pas du tout son auteur, René Lachaîne:

 

Ciel bleu, ciel rose, ciel noir

Quand le ciel fut bleu
Enfant je courais
J’entrais je sortais
Sans savoir combien heureux
J’étais

Quand le ciel fut rose
J’ai vécu quelques instants
Le temps de goûter le temps
Et de sentir la douceur des choses
De près

Quand le ciel fut noir
Et qu’il fit nuit entre les étoiles
J’ai su la fragilité de la toile
Où je venais d’échoir
Muet

C'est une lune de ville, qui brille entre feuilles, fils et corde à linge:

Lune... et Ciel par-dessus le toit, comme dit Paul Verlaine (le sien est bleu):

Le ciel est, par-dessus le toit,
Si bleu, si calme !
Un arbre, par-dessus le toit,
Berce sa palme.

La cloche, dans le ciel qu'on voit,
Doucement tinte.
Un oiseau sur l'arbre qu'on voit
Chante sa plainte.

Mon Dieu, mon Dieu, la vie est là
Simple et tranquille.
Cette paisible rumeur-là
Vient de la ville.

Qu'as-tu fait, ô toi que voilà
Pleurant sans cesse,
Dis, qu'as-tu fait, toi que voilà,
De ta jeunesse ?