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02/02/2008

Un livre

18bf4bd1c46d419759557be6f609c151.jpegPlus je vieillis et moins je lis de livres. Je lis des journaux et des magazines, mais moi qui ai tellement lu dans mon enfance et mon adolescence, des romans énormes, plus le livre était épais, plus je l’abordais avec plaisir, aujourd’hui je suis devenue plus sélective. Pour que je lise un livre, il doit m’intéresser, me passionner, sinon j’abandonne. Je déplore cela, de lire moins de livres, mais je n’y peux rien.
Mon fils m’a offert à Noël “Un homme” de Philip Roth, auteur américain que j’aime beaucoup, j’ai lu entre autres La tache, un roman fabuleux. “Un homme” ne l’égale pas, mais c’est tout de même excellent. Et passablement déprimant. L’homme en question vient de mourir, le livre relate sa vie, qui prend la forme d’une série de combats de plus en plus difficiles contre la maladie. À mesure qu’il vieillit, ces malaises augmentent en nombre et en intensité, et les traitements, médications, opérations, examens, finissent par envahir tout son temps et gruger son énergie, l’amenant à considérer d’un oeil distant, presque indifférent, tout le reste de sa vie, et notamment le mépris dans lequel le tiennent ses deux fils issus d’un premier mariage.
C’est ça, simplement, un homme: ça vit et ça meurt. Un excellent roman, triste et beau comme la vie. Malheureusement, et autant que je puis en juger sans avoir lu la version originale, la traduction ne me semble pas tout à fait réussie.

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